¿Dónde está mi mente?

Pronto caerán los pétalos desde la cima de mi cabeza.
¿Dónde está mi mente?
Parece que estoy nadando en un tembloroso mar de preguntas.
Había una vez una historia que no empezaba con una vez, sino con una no-vez.
Una no- vez en que te mostré mi casa y mis dibujos, porque siempre esperé a que vinieras y jamás lo hiciste.
Ahora el tiempo viene a reclamarme su tributo, entonces al dormir, sueño con que te muestro mi casa y mis dibujos, mientras ellos saltan de las paredes y cobran vida y yo tomo más fuerza en mis bordes y voy a plasmarme en la pared.
En ese momento, podría jurar que todo toma una sensación más real, más tangible de lo que soy cuando no soy una creación artística.
Aunque quizás lo soy. Toda yo. Todos nosotros.
No somos más que una creación artística, simbólica, semántica, cultural...un lenguaje escrito con signos de una lengua muerta que pocos pueden descifrar.
Y todo resulta tan cuestionable, tan lleno de grietas teóricas y prácticas.
Si la ciencia quisiera estudiarnos, si estuviera en su sano juicio, no lo haría. No somos aptos para tales exactitudes.
Las hipótesis se nos clavan en los ojos antes de que podamos tratar de observar algo. Antes de usar el método científico ya estamos sin presencia objetiva.
Mi pecho tiene pétalos clavados. Mis manos tienen raíces que comienzan a humedecerse. Van a salir las flores y me quedaré sin venas.
Yo necesito respirar, pero ¿dónde está mi mente exactamente?
Necesito escapar de esta caja y salir a caminar, caminar, caminar, caminar, sin descanso.
¿Dónde está mi mente?
Eres demasiado joven para entender estas cosas. Eres demasiado vieja para entender esto.
Eres demasiado ingenua para comprender. O eres muy desconfiada como para ver que no hay maldad en todas las cosas.
Así es que, esta no-vez pasa a menudo.
A menudo los sueños vienen a pasar más en nosotros que las cosas que vivimos cuando estamos despiertos. A menudo somos menos reales que reales, a menudo somos más creación imaginativa que realidad. A menudo no tenemos ni la más mínima idea de las cosas.
Pero tú, querido no-alguien, no tengas miedo de mis palabras.
A veces encuentro mitades donde otros dicen que hay enteros. A veces detengo mi vista en algún punto ínfimo del espacio, mirando verdades que otros consideran mentiras.
¿Dónde está mi mente? ¿Dónde estoy yo? ¿Dónde vives tú?
Círculos crecen en mi rostro como árboles dispuestos a ser burbujas.
Pero acaso...¿puedes ver al menos los pétalos?
¿No te parece que esta noche llueven pétalos por todos lados?
¿No te parece que nos inundaremos de pétalos y nos ahogaremos en ellos?
¿No te parece que podríamos abordar un barco enorme y navegar en ellos?
Ohhh...es que somos tan frágiles que me da escalofríos.
Estos pétalos son en millones de sentidos más fuertes y resistentes que nosotros.
Más resistentes que todos los nosotros que están dentro mío y fuera de mí.
¿Ves un atisbo de duda en ellos? ¿Ves un atisbo de maldad? ¿Ves un atisbo de no-vez?
Porque ellos son y ya está. Caen y ya está.
Pero yo...acaso solo soy yo la que duda, la que cuestiona, la que cae y vuelve a caer desde otra altura diferente a la anterior.
Pero...¿somos? ¿soy? ¿Soy un somos? ¿O somos un soy?
Quizás nada. Solo una mitad de papel. Solo una mitad de frase.
Un soy rotundo en medio del bosque, donde el árbol cae solo y no se sabe si es oído.
Soy la pequeña parte rasgada de un pétalo. Soy el aire que se abalanza sobre ellos mientras caen y trato de tocarlos, pero no lo logro más que por un instante. Instante perfecto, fugaz, inapreciable y tan anhelante. Viviría por ese instante y me dejaría morir luego.
Pero...¿no es una ilusión también ese instante?
¿No se olvida rápidamente y viene otro nuevo?
¿Dónde está mi mente?
Por favor, por favor, ¿Me puedes decir dónde está mi mente?
¿Me puedes decir si estas manos son las mías?
Entonces...me gustaría que esta no-vez fuera simplemente una vez.
Que los pétalos cayeran y yo pudiera sentirlos en mi rostro, como se siente la caricia de tu mirada de no-alguien, esperando a que te dibuje o te dé bordes, esperando a que te vea en sueños y te muestre mi casa.
Pero no basta con eso. No, no, no basta.
¿Para qué queríamos bordes en todo caso? ¿Para qué queríamos saber si éramos reales o no?
¿Acaso se aclara la duda con eso? ¿Se soluciona la persistencia de la grieta, se detiene la caída de pétalos, se callan por fin las goteras?
Pero no tengas miedo de mis palabras.
No tengas miedo de la no-vez.
Mira que en ello estamos más presentes, más incrustados que en todo. En esa duda, en esa cuerda floja nacimos. ¿No lo ves? ¿No ves que estamos más seguros aquí que en cualquier otra parte?
Y mírame ahora, empiezan a crecer las flores y las venas se ensanchan hasta romperse por completo. La sangre, será savia. La carne será tallo. Ya no seré lo que soy, seré una no-vez.
Pero ya te diste cuenta de que no soy la misma. Sí.
Ya te diste cuenta de que nada es igual desde hace cinco segundos.
¿Tienes miedo?
Te diste cuenta de que mis pupilas se pierden poco a poco. De que mis razones se desgastan. De que mis pies se difuminan.
¿Tienes miedo?
Yo sí.
Yo sí.
Yo sí...
Pero, por favor, al menos, ¿Me puedes decir dónde está mi mente?
¿Me puedes decir dónde está mi mente?
¿Me puedes decir si existe mi mente?