He aquí la muerte, presente como un ladrillo de concreto, pero jamás asible, jamás delimitable. Aquí viene con su manto imponente y suave, pero brutal a la vez, pero doloroso, áspero. Siempre real, siempre ficticio, pasando por todas partes invisible, visibilizándose de golpe. Y tú, que la has llamado tantas veces entre llanto y dolor, que la has llamado como a una amiga entremedio de la oscuridad de tu cama, ¿por qué retrocedes ahora asustado? ¿Por qué le pides un poco más de tiempo, un poco más de vida, para seguir llamándola y clamándola incesantemente cuando se te retuerzan de nuevo las entrañas?
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